An einem Nachmittag saß ich in Wien auf einer Bank an einer Straßenbahnhaltestelle. Es war kein besonderer Ort, keine Sehenswürdigkeit, nichts, was man fotografieren würde. Die Straßenbahn hatte Verspätung. Die Menschen warteten. Dabei fiel mir etwas auf: Fast niemand schien sich über das Warten zu ärgern.
Ein älterer Mann stand mit verschränkten Armen da und blickte auf die Schienen. Eine Frau las in einem Buch. Zwei Studenten unterhielten sich über eine Prüfung. Eine andere Person beobachtete einfach die vorbeifahrenden Autos. Natürlich schauten einige auf ihre Handys, aber nicht so hektisch, wie ich es aus anderen Städten kenne. Niemand lief unruhig auf und ab. Niemand diskutierte laut über die Verspätung.
Die Lust am Warten
Je länger ich dort saß, desto mehr hatte ich den Eindruck, dass die Menschen das Warten nicht als verlorene Zeit betrachteten. Es war vielmehr eine Art Zwischenraum. Kein Ort, an dem etwas Besonderes geschieht, aber auch keiner, der möglichst schnell überwunden werden muss.
Ich begann darauf zu achten, ob mir das auch an anderen Orten in Wien begegnet. Tatsächlich schien es mir, als würde sich dieselbe Haltung wiederholen. In Kaffeehäusern sitzen Menschen lange vor einer einzigen Tasse Kaffee. In Parks verbringen sie Stunden auf einer Bank. Selbst an Ampeln wirken viele geduldig. Natürlich gibt es auch hier Eile und Stress. Aber oft habe ich den Eindruck, dass Wien eine Stadt ist, die sich nicht ständig gegen die Zeit stemmt.
Vielleicht täusche ich mich. Vielleicht habe ich nur die Menschen gesehen, die gerade einen ruhigen Moment hatten. Trotzdem ließ mich die Beobachtung nicht los.
Ich fragte mich, ob Städte ihren Bewohnern eine bestimmte Haltung beibringen. Manche Orte scheinen ständig zu sagen: Beeil dich. Verpasse nichts. Nutze jede Minute. Andere Orte erlauben es, für einen Augenblick nichts Produktives zu tun.
Vielleicht hängt das mit der Geschichte Wiens zusammen. Vielleicht mit den Kaffeehäusern, die seit Jahrhunderten Orte des Verweilens sind. Vielleicht auch mit der Architektur, den breiten Straßen oder den vielen Plätzen, die nicht nur zum Durchgehen, sondern auch zum Bleiben einladen.
Die Straßenbahn kam schließlich. Alle stiegen ein. Niemand klatschte ironisch, niemand beschwerte sich laut. Das Warten war vorbei.
Aber ich dachte noch lange darüber nach. Vielleicht erkennt man eine Stadt nicht an ihren berühmten Gebäuden oder Museen. Vielleicht erkennt man sie daran, wie ihre Menschen warten. Daran, ob eine Verspätung als Angriff auf den Tagesablauf empfunden wird oder als etwas, das einfach dazugehört.
Seit diesem Tag beobachte ich Menschen an Haltestellen genauer. Und immer wieder habe ich das Gefühl, dass Wien eine seltene Fähigkeit besitzt: die Fähigkeit, nicht jede freie Minute sofort füllen zu müssen.
