Im Bus bleibt ein Platz leer,
nicht wirklich leer, nur anders benutzt –
von einer Tasche,
die so tut, als hätte sie Gewicht genug,
um Fragen überflüssig zu machen.
Draußen schaltet die Ampel um,
doch jemand im Inneren
ist noch nicht so weit,
als müsste sein Schritt
erst eine Erinnerung einholen,
bevor er ihn tragen kann.
Worte fallen in einem Gespräch,
und eines davon heißt „eigentlich“.
Es legt sich unter jeden Satz
wie ein leiser Schatten,
der sagt:
Ich bin hier –
aber nur fast.
Und so gehen wir weiter,
nicht ganz sicher,
ob wir schon gegangen sind
oder nur kurz darüber nachgedacht haben.
